Вместо эпиграфа:
                    Собрать воспоминания бы в стопку
                    И даже… даже не смотреть!
                    Как просто было б нажать кнопку
                    И прошлое из памяти стереть…                                               
                                                          (by Light_Witch)

Я не поверил своим глазам, когда увидел его номер на дисплее своего телефона. Было чему удивляться. Я знал его наизусть. Но это был первый раз за три года, когда он звонил мне. Немного подумав, я все же взял трубку:
- Алло.
- Привет.
И тишина. Неловкая тишина, которая стала неотъемлемым свидетелем наших с ним отношений еще тогда, когда они у нас были.
- Зачем звонишь? – спрашиваю я, но уже знаю, что услышу.
- Просто так…
Уже нет того трепета, с которым я когда-то слышал его голос. Просто интерес. Как далеко мы сможем зайти снова. И кто из нас повернет первым.
- И все же? – спрашиваю я.
- Пойдем, прогуляемся, - выдает он. - Попьем пива.
- Угощаешь?
- Да.
Одеваюсь. Дурак. Знаю ведь, чем все закончится. И все же. Любимые рваные джинсы. Ремень. Это обязательно. Ремень, как эпиграф. Это последний шанс опомниться и не продолжать дальше. Футболка. Как всегда с дурацкой надписью. Телефон и плеер в карманы. Готов.
Выхожу из дома. Соседи привыкли к моей не совсем стандартной внешности. Их не смущают даже полосатые рукава на мне. Кожаный ошейник. Пирсинг и длинная челка слегка фиолетового оттенка на фоне черных волос. А вот он этого еще не видел. Подхожу к назначенному месту. Сверяюсь с часами. Я пришел чуть раньше. Это плохо. Но тут же подходит и он. Вытаскиваю наушники, как попало сую их в карман.
- Куда пойдем? – спрашивает он.
- Без разницы, - честно отвечаю я.
Идем без особой цели. Заходим в магазин.
- Какое пиво будешь?
- Никакое, - сегодня мне нужна трезвая голова.
Сука! Берет две бутылки моего любимого пива. Я же знаю, что ты не пьешь его. Зачем? Я сегодня пить не буду! Или буду?
Идем на «трубы». Выбрал самое тихое место? Все равно у тебя ничего не выйдет. Хвалит пиво. Беру предусмотрительно купленную вторую бутылку. Разговор не клеится. Он что-то рассказывает, а я понимаю, что мне абсолютно все равно. Раньше это было бы интересным, а сейчас уже не касается меня. Терпеливо слушаю, вставляя краткие комментарии, чтобы он не думал, что я его игнорирую.
- Ну, а ты чем сейчас занимаешься?
- Да ничем, - отвечаю с неохотой.
Вот только не нужно говорить обо мне! Все равно ничего рассказывать не буду.
- Леш, а ты все так же пишешь стихи?
Ну, пишу! Тебе-то какое дело? У вас больше нет группы. Вы больше не играете. И хорошо, что я больше не увижу твоих пальцев на грифе гитары. Когда-то это сводило меня с ума.
- Нет. Я больше не пишу.
- Жаль. Мне они нравились.
- Игорь, к чему все это?
- А у нас пиво закончилось. Может, возьмем еще и пойдем ко мне на дачу?
Дача! Ну, конечно, как я мог забыть? Вот к чему ты клонишь. Ненавижу и люблю это чертово место. Вы там играли. Именно там я когда-то влюбился в тебя. В твои длинные пальцы, которые так красиво скользили по грифу гитары, зажимая нужные струны. Тебе так и не удалось научить меня играть. Писать тексты для ваших песен у меня получалось куда лучше. Особенно когда мы встречались. А потом все ушло. Какой же я придурок…
Мы берем еще пива и идем на дачу. Там почти ничего не изменилось. В том же порядке стоят усилители, барабанная установка и микрофонная стойка. Только зеркала нет. Того зеркала, с которого началось наше сближение. Смешно. Кто бы мог подумать, что нас, двух парней, сблизят старое зеркало и кукла? А ты тогда с таким трепетом рассказывал, что внимательно следил за мной, когда я достал из старого шкафа эту куклу и посадил ее на зеркало так, как она сидела, когда была жива еще твоя бабушка. Это было забавно. Именно рассказывая это, ты случайно вместе со мной пришел к моему подъезду. С тех пор я стал приходить к вам на репетиции каждый день.
Я тряхнул головой, чтобы сбросить с себя эти ненужные воспоминания, и вышел во двор. А вот стола во дворе не было. Сажусь. Открываю пиво. Мирно болтаем о разных вещах. Совсем как раньше. Замечаю иргу. Вспоминаю, как обрывали ее со Славкой. Славка – тот парень, что притащил меня в эту компанию. Игорь прослеживает мой взгляд.
- Хочешь – рви. Все равно пропадет. Есть ее некому.
Срываюсь с места. Как маленький. Обрываю ягоды и ем. А еще это был хороший способ уйти от его пристального взгляда.
Подходит и обнимает сзади, останавливая мои руки. Зачем?
- Зачем?
Поворачивает лицом к себе. Молчит.
- Скажи. Зачем? Мы расстались. Зачем опять начинать все это?
Молчит. Только обнимает крепче, заставляя прогнуться, прижимая к себе. И понимаю, что ни хрена не забыл его руки. Его чертовы руки с длинными пальцами! Которые так красиво скользили…
- Нет! Мы просто друзья!
- Но ты же свободен.
- Это не причина начать все заново!
Молчит. Только смотрит в глаза так преданно. И я застываю, будто кролик перед удавом. Что ж ты, сука, делаешь-то? Ведь прекрасно знаешь, что мне больно! Ведь прекрасно знаешь, что у нас ничего не получится.
Но ты снова притягиваешь меня к себе и оказываешься в опасной близости. Я уже чувствую твое дыхание на своих губах. А потом ты осторожно целуешь меня, будто пробуешь на вкус. Поднимаю руку к твоей щеке и отстраняюсь.
- Скажи мне, зачем ты все это делаешь? Ты не видишь, что мне больно?
- Я тебя люблю.
Придурок! Ненавижу! Отворачиваюсь. Расцепляю его руки. Не могу. Не могу видеть его! Хочу уйти. Останавливает. Разворачивает к себе:
- Не уходи.
- Не трогай меня! Почему сейчас? Почему ты только сейчас это понял, а не тогда, когда мы встречались? Почему только причинив мне столько боли, ты приходишь опять? Тебе нравится меня мучить?
- Нет. Я хочу быть с тобой.
Притягивает меня к себе. Целует. Так же, как раньше. Зная, как я реагирую на его ласки.
- Леш, пойдем в дом.
- Я не пойду, - упрямо твержу я.
Все равно утягивает за собой. Чувствую себя тряпичной куклой. Он же все равно сделает со мной все, что захочет. Так оно и есть. Прижимает к стене и что-то шепчет. А я, как дурак, зарываюсь руками в волосы, притягивая его голову ближе, когда он добирается до моих ключиц. Я понимаю, что еще немного и ноги будут уже подкашиваться, но он вовремя разворачивает и сажает меня на диван, нависая сверху. Мы даже не включили свет. Да и зачем, ведь все равно знаем тела друг друга наизусть.
Садишься рядом и заставляешь встать на колени на диван так, чтобы твои ноги были между моими. Стаскиваешь с меня футболку. И прикасаешься губами к соску. Выгибаюсь и знаю, что этим ты не ограничишься.
Но ты удивляешь меня. Потому что уже в следующее мгновение ты подхватываешь и несешь меня на кровать. Прям обутого. Чувствую твое возбуждение, но в данном случае это не показатель. Упиваюсь твоими поцелуями, а в голову приходят ужасные мысли. А что, если между нами все еще возможно? Может, мы все еще любим друг друга?
Ты покрываешь поцелуями мою шею, грудь, добираешься до живота, а я пытаюсь вернуть свой здравый смысл. Возвращаешься к губам. Целуешь нежно. Так, как я люблю. Не забыл. Медленно. Окончательно сводя меня с ума. Проводишь руками по моему животу и опускаешь ладонь на пах. Я не сдерживаю стон и проклинаю все на свете. Пытаешься залезть рукой в джинсы и натыкаешься на ремень…
Стоп! Что я делаю? Я не хочу этого!
- Игорь, прекрати, - убираю его руки.
- Почему? Леш, давай продолжим.
- Нет! – поднимаюсь в попытке столкнуть его с себя. - Нет. Нет. Нет. Я не хочу снова наступать на те же грабли! Что еще может быть между нами, после всего, что было?
- Но ты же хочешь меня!
- Это не показатель. И вообще, ты не думаешь обо мне? Не хочу больше. Нет. Я иду домой.
Встаю. Понимаю, что меня трясет. Пытаюсь в темноте найти свою футболку. Нахожу. Пытаюсь надеть. Получается не с первого раза. Руки трясутся, как после бурной пьянки.
- Я домой, - бросаю ему.
- Я провожу.
- Я что, девушка? Сам дойду.
- Я провожу, - твердо говорит он.
Даже не пытаюсь спорить. Знаю, что бесполезно. Выхожу на улицу. Закусываю губу, ожидая, пока он найдет ключи и закроет дверь. Идем к моему дому. Молча. Всю дорогу.
Подходим к подъезду и я, коротко попрощавшись, спешу смотаться, но он притягивает меня к себе и целует.
- Нас увидят, - строго пытаюсь его образумить.
- А чего они не видели?
- Дурак.
- Я позвоню завтра.
Он еще раз меня целует и уходит. В сторону своего дома. А я облегченно вздыхаю и понимаю, что когда приду домой, скорее всего, расплачусь. Вытираю губы, будто пытаюсь стереть те ощущения ЕГО поцелуев. Таких нежных, но приносящих боль…
Какое я все же ничтожество. Неужели мною может попользоваться каждый? Просто потому, что я не бесчувственное бревно, а парень, способный так сильно любить… парня. Дурак. Идиот. Пора уже вспомнить, что у меня есть гордость!
А на следующий день он так и не позвонил…

Eola, пожалуйста. Стараемся написать для вас что-то действительно жизненное и почти реальное.